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Maria
(1859-
 
 Janitschek
1927)
 
 
 
Abend
 
Es ist so seltsam still,
so schwerstill,
steinern ...
Wenn doch ein einziger Schmetterling
durch die rotbraune Luft flöge!
An den schwarzen Bergen
hängen Nebelfetzen,
wie Spinnengewebe
an Kellermauern.
 
So seltsam still,
so schwerstill,
steinern ...
Horch, ein Ton! ...
Aus der Thalschlucht
das Sterbeglöcklein ...
Wer wohl dort geht?