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Hermione von (1854-	Preuschen 1918)

Es ist schon spät   Draußen der Lenzorkan, im Glas die Veilchen, ach - keiner hat sie mir gepflückt, sie blühn und düften still ein kleines Weilchen, dann welken sie, dem Sturm entrückt.   Birgt neue mir noch der Blätterschoß in den Beeten, hoch am Achilleon? Wachsen mir heimliche Blüten groß an den Hängen Parnaß und Helikon?   Was birgt mir noch an verborgenem Glück meiner Zukunft heimliches Veilchenbeet?   Blüh schneller auf, mein blaues Glück,   - es ist schon spät!