Zur Startseite
Inhalt      Register	< voriges Gedicht           nächstes Gedicht >
Annette von (1797-	Droste-Hülshoff 1848)

Vor vierzig Jahren   Da gab es doch ein Sehnen, Ein Hoffen und ein Glühn, Als noch der Mond »durch Tränen In Fliederlauben« schien, Als man dem »milden Sterne« Gesellte was da lieb, Und »Lieder in die Ferne« Auf sieben Meilen schrieb!   Ob dürftig das Erkennen, Der Dichtung Flamme schwach, Nur tief und tiefer brennen Verdeckte Gluten nach. Da lachte nicht der leere, Der übersatte Spott, Man baute die Altäre Dem unbekannten Gott.   Und drüber man den Brodem Des liebsten Weihrauchs trug, Lebend'gen Herzens Odem, Das frisch und kräftig schlug, Das schamhaft, wie im Tode, In Traumes Wundersarg Noch der Begeistrung Ode, Der Lieb' Ekloge barg.   Wir höhnen oft und lachen Der kaum vergangnen Zeit, Und in der Wüste machen Wie Strauße wir uns breit. Ist Wissen denn Besitzen? Ist denn Genießen Glück? Auch Eises Gletscher blitzen Und Basiliskenblick.   Ihr Greise, die gesunken Wie Kinder in die Gruft, Im letzten Hauche trunken Von Lieb' und Ätherduft, Ihr habt am Lebensbaume Die reinste Frucht gepflegt, In karger Spannen Raume Ein Eden euch gehegt.   Nun aber sind die Zeiten, Die überwerten, da, Wo offen alle Weiten Und jede Ferne nah. Wir wühlen in den Schätzen, Wir schmettern in den Kampf, Windsbräuten gleich versetzen Uns Geistesflug und Dampf.   Mit unsres Spottes Gerten Zerhaun wir, was nicht Stahl, Und wie Morganas Gärten Zerrinnt das Ideal; Was wir daheim gelassen Das wird uns arm und klein; Was Fremdes wir erfassen, Wird in der Hand zu Stein.   Es wogt von End' zu Ende, Es grüßt im Fluge her, Wir reichen unsre Hände, - Sie bleiben kalt und leer. - Nichts liebend, achtend Wen'ge Wird Herz und Wange bleich, Und bettelhafte Kön'ge Stehn wir im Steppenreich.